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Fotos daqui
Porque é que não vou para o Algarve?
Porque tenho alternativas como esta.
Roam-se de inveja (inbeja para vocês do norte, carago!). A esta hora, já estou a comer um belo sargo assado!!
Bom fim de semana e bons resultados desportivos.
Diz-se numa surdina muito audível que era um dos melhores sítios de Espinho. Ficava na rua 16. Vocês já sabem que Espinho é uma cidade muito organizada, não sabem? E que a malta trata (ou tratava porque agora há algumas excepções) as ruas por números. Simplificamos a vida aos tipos dos correios e devemos ter sido a única cidade do país a não ter que mudar o nome da Avenida Salazar para Avenida 25 de Abril. Mas dizia... ficava na rua 16 e tinha umas quantas salas que, ao longo dos tempos, tiveram diferentes utilizações. Foi escritório do Avô João, armazém e escritório da empresa de distribuição de vinhos do Pai e finalmente, quando chegados à "pumberdade", foi atribuída aos manos Bilhas para usufruto pleno. A intenção do pai e mãe Bilhas era óbvia: podiam ter os meninos pertinho das asas.
Já vos tinha falado da cave do João Nuno num post anterior, mas tinha sido apenas uma referência e a cave (que teve vários nomes ao longo dos tempos, como por exemplo, Buraco, Bizz, Cave e outros que tais) merece bem mais do que uma referência. Afinal foi dos sítios onde passei alguns dos melhores tempos da minha juventude.
Deixem que vos descreva um pouco aquele lugar. Tinha duas salas principais e utilizadas em exclusivo por nós. Na parte de trás da cave tinha ainda uma biblioteca (com os livros do avô), uma sala de arrumos sempre dessarumada e a lavandaria (território exclusivo da mãe Bilhas e onde apenas era permitido guardar as bicicletas). Nas duas salas principais e depois de uma intervenção de fundo organizada por todos os amigos que usufruiam do espaço a coisa funcionava da seguinte forma:
- na primeira sala existia uma cabine de DJ construída em madeira (uma espécie de Tabopan que devemos ter gamado em qualquer lado) onde se encontrava a aparelhagem e todos os controlos de luz e som. Escusado será dizer que tinhamos bola de cristal, focos, "strooble" (acho que é assim que se escreve... é aquela luz branca que pisca como o raio) e, quais cereja em cima do bolo, ainda tinhamos uma luz negra. Para criar ambiente, como diziam alguns. Esta sala era utilizada nos dias de festa como pista de dança.
- na segunda sala tínhamos um bar, construído em uma semana com tijolo burro gamado de uma obra qualquer com o auxílio involuntário da mãe do Panchas no transporte dos tijolos para a cave. Penso que lhe dissemos que tinham sido oferecidos! (D. Rosa espero que se ler isto não se chateie muito connosco.) Para além do bar tinhamos também umas mesas, uns sofás, bebidas, máquina de café, televisão, cartas, um jogo de dardos, enfim... uma quantidade de coisas que nos permitiam passar tempos sem fim lá dentro. Era a sala mais utilizada e a mais confortável.
Na cave fizeram-se festas memoráveis. Passagens de ano, carnavais, festas por este motivo ou por aquele, festas nas catraias ou elas nos catraios, sei lá bem. Foram mesmo muitas. Recordo algumas com particular saudade. Uma passagem de ano em que chegaram umas 50 pessoas antes dez minutos da meia-noite e que passados 15 minutos da meia-noite, depois de (literalmente) destruída a cave, a mãe Bilhas fez o favor de colocar toda a gente de lá para fora e um aniversário aqui do vosso amigo que acabou com uma borracheira daquelas são duas das festas que me fazem sentir falta daquele sítio. Depois da fase das festas a cave passou a ser utilizada para os serões entre amigos e/ou família. Era uma fase mais sossegada em que tínhamos a Spinus para as noites mais "pump da jam"!
Nessa altura passávamos as noites com a cave cheia de amigos(as) na conversa, a beber uns canecos, alguns a fumar umas ganzas (com cuidado para a mãe Bilhas não surpreender ninguém), a ouvir música, a tocar guitarra e a cantar (alguns apenas porque os outros desafinavam demais), a namorar, a jogar King, Poker (de cartas e de dados) e Canasta até que começavamos a ouvir as pancadas de Moliére provenientes do quarto da mãe Bilhas. Era o sinal que a noite tinha que acabar para darmos descanso à família.
Hoje já não é do João Nuno a cave. Tivemos que a deixar, porque a vida é feita de mudanças. No entanto custa passar por lá. Custou imenso passar por lá no funeral do Pedro. Um amigo que tanta vida trazia com a sua guitarra e música quando se juntava a nós na cave do João Nuno.
Foto: José Pinto Ribeiro
Hoje venho aqui fazer publicidade a um blog. Eu sei que toda a gente faz publicidade nos seus blogs a outros blogs, seja porque gostaram de um post e toma lá link, seja porque o outro o referiu também a ele e toma lá link, seja porque é um blog de uma gajo ou de uma gaja amiga e toma lá link, seja porque o gajo é famoso e fica bem de vez em quando referir o tipo e toma lá link, seja porque tem lá uma daquelas fotos ou vídeo que por uma questão de pudor, dando-se a desculpa com a linha editorial, não se publica no nosso e toma lá link, ou seja por essas razões todas juntas e mais algumas que não me apetece referir e toma lá link.
Mas hoje não é por nada disso. hoje vou-me autolinkar. A verdade é que o PreDatado publicou o seu post número mil. Não merece o link?
Chott El Jerid - Tunisia
foto: daqui
nas escadas incompletas que me indicaste,
meu caminho foi árduo e sobressaltado.
quantas vezes subi e desci,
para nesse vaivém completar os degraus suficientes.
quando sentia que estava perto
aumentava o grau de dificuldade.
algumas, não raras, vezes fi-lo de costas.
subi de costas... desci de costas
caí... levantei-me
descobri,
por entre o lodo das marés matinais, despojos das noites de insónia,
que o meu caminho não era por aí.
que não eras mais que uma representação alucinada do afecto que me faltava.
e, então, libertei-me!
Porque é 29 de Junho
Foto: Rina H
O Ivar Corceiro é um amigo que viu ser publicado há pouco tempo o seu primeiro livro, ESTE. Sim, chama-se Numa Avenida de Merda. E depois desafiou-nos a todos a escrever sobre a nossa avenida de merda. Eu vou mostrar-vos a minha. Vocês podem e devem aceitar o mesmo desafio.
Não foi tanto o facto de ele estar completamente bêbado, mesmo sóbrio teria aquele ar miserável e rasgado. Mas arrotou quando estava já bem próximo de mim e disse foda-se de desprezo. E depois começou a cuspir repetidamente sois todos uns cabrões sois todos uns cabrões. É claro que me afastei e acho que ainda me lembro daquela impressão de sentir o nariz torcer. Incómodo. Que grande incómodo. Isto dantes não era assim.
E logo à frente, novamente essa vontade de parar de inalar e de cegar. Aquilo é uma ferida com gangrena ou outra merda qualquer. A velha está sentada e geme um dai-me qualquer coisinha. Num relance os olhares cruzam-se. Sente dor, exala dor. Perturba-me essa dor dos olhos. Azuis. Ela foi bonita. Está um calor insuportável. Bebia qualquer coisa.
Atravesso a praça até à banca das gasosas. E então vem outra. Aquela ali é a minha filha, tem o ciclo mas não quer trabalhar. E insiste, persegue-me. Lá em casa não há nada, acabou o gás. Páro e fixo a mulher. Tome lá, mas deixe-me em paz. A filha está sentada num banco, vira e revira um pacote amarrotado de SG Gigante e farta-se de rir sozinha.
- Ela é doente? - Doente sou eu, ela é uma desgraçada, quando rouba é pra cigarros. A doida começa a baloiçar-se e ri mais alto. Fujo dali com a garrafa de água na mão. Novamente na Avenida, tento acender um cigarro. É o saco, é a garrafa que, merda, já está vazia, e este calor. Vou fumar para quê? Mas acendo o cigarro.
Depois da praça a Avenida era bonita, lembro-me de acácias amarelas, do Mercado Municipal, de cores garridas contrastando com gente vagarosa. É quando reencontro o Mercado que percebo que a cidade da minha Avenida morreu. As paredes cinzentas estão lá mas deste lado da rua quase oiço um eco. Do interior do edifício vazio o breu espreita, se estendesse as mãos conseguiria tocar-lhe. Um silêncio enorme numa Avenida agora movimentada, buzinada, atropelada.
Pego na máquina, que se lixe, sou turista. Vou fixar a decadência. E então reparo neles. Velhos secadores de cabelo à varanda. A minha Avenida de Merda tem um oásis surreal. E, esquecendo a sujidade no solo, consigo imaginá-las, mulheres bonitas, sorridentes, a fazer a mise enquanto bronzeiam as pernas pequenas, cruzadas, fechadas.
Desperto com um miúdo que chora nos braços da mãe, mas ela continua a andar rapidinho, enquanto o baloiça para cima e para baixo.
E ainda ...
Fotos: Agência AFP
Também eu, hoje tenho andado numa correria e nem me lembrei de postar. Mas, tal como o Bilhas, não me apetece nada falar de bola. E como andei pelos sítios por onde ele andou, aqui está uma fotografia de uma das ruas de Lagos. E agora digam lá: quem é que levanta mais a alma nacional, o Felipão ou o Sousa Tavares?
Para "desenfastiar" um bocadito da bola e porque hoje tou cheio de coisas para fazer, aqui fica mais um desafio! Desta vez não basta dizer que é uma praia em tal sítio... quero o nome da praia! Eu sei que vocês sabem!
Foto: Bilhas.
Foto daqui.
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| Stanley Menzo | Rob Witschge |
| Marco Van Basten | John van 't Schip |
Foto daqui.
Fazem reportagens, análises a jogos e arbitragens, resumos fotográficos... mas quem está mais no espírito deste Alemanha 2006 sou eu, sem dúvida: ando-me a baldar p'ra mundial!!
Facsímile da primeira edição de Don Quixote
Quem não leu a Crónica do Rei Pasmado de Gonzalo Torrente Ballester talvez tenha visto o filme de Imanol Uribe, uma co-produção lusa-espanhola-francesa com Joaquim de Almeida e María Barranco. Mas eu prefiro As Ilhas Extraordinárias!
Romancista, poeta, ensaísta, jornalista, quem pode deixar de "provar" a obra de Manuel Vásquez Montalban?
Deveria ter postado às 9, mas tive de esperar pelo fim do jogo para poder escrever o post. Desculpem lá o mau jeito e o transtorno que causo aos meus habituais leitores (ahahahaha). Mas na verdade eu estava um bocado dividido quanto ao apoio. Normalmente sou pelo clube que merece a vitória com a excepção de quando joga a nossa selecção, onde, como é óbvio, estou sempre do lado das lusas cores. No entanto hoje eu tinha um fraquinho pelos espanhóis. E posso dizer porquê. Gosto mais de La Rioja do que de Bordéus. Gosto mais de cordero al horno do que de fillet-mignon. E gosto mais do salero das espanholas do que do vampismo das francesas. Mas no final aplaudi a vitória francesa por ter sido justa. Assim como assim vou-me consolar com um foi-gras e uma flute de D. Perignon. Et Paris c’est toujours Paris.!
Conheço o teu corpo, a sua textura, o seu cheiro. Conheço-o de cor. O teu toque.
E o calor. O calor que me aconchega o corpo e me enebria os sentidos.
Conheço o teu sono, descansado no meu. Dois corpos unidos, como peças de um puzzle.
Amparo-te no meu colo, como se assim, te protegesse do mundo, como se protege um filho.
E amo-te. Amo-te quando te beijo. E amo-te. Amo-te quando me entrego. E amo-te.
E faço-te amor, ainda antes de nascer o dia, para adormecer tranquila em ti.
E amo-te. E a distancia, não me sossega o amor. Não me sossega o corpo em desejo.
A tua voz. A tua voz sim, alimenta-me a alma, alimenta-me a vontade. A vontade de ti. A vontade da vida.
E sorrio, à espera de outro encontro.
não é ser do contra, mas deu-me um jeitaço enorme, que a segunda parte do jogo com a Holanda fosse assim. frenética e cheia de incertezas - umas mais que outras. tinha acabado de deixar o meu pai no aeroporto, a caminho de angola, e o meu coração estava mais pequeno que a cabeça de um alfinete!
constatações do jogo (2ª parte):
- o Simão é o suplente de luxo desta selecção e a merecer a titularidade ! (e eu nem gosto dele!)
- o Pauleta tem um trabalho admirável, típico de um verdadeiro ponta de lança, no golo do Maniche. mas de resto anda lá a apanhar bonés!
- o Maniche só faz grandes golos! quase todos com remates violentos. fruto, também, do facto da perna de apoio estar no ar no momento em que ele remata, fazendo com que a força aplicada se concentre totalmente na perna do pé do remate. experimentem e digam que vos engano!
- por mais defesas que o homem faça, não confio nem um bocadinho no Ricardo - o que é grave, visto ele ser jogador do clube da minha simpatia.
- o Miguel esteve inexcedível. (e eu nem gosto dele!)
- o Costinha devia levar uma galheta na cara pela infantilidade, e o Deco também!
- o Figo teve uma sorte do tamanho do mundo, com aquela brincadeirinha da cabeçada ao holandês! e se o árbitro visse e agisse disciplinarmente, seria imperdoável para um jogador com aquela experiência.
- o adjunto do Van Basten, cujo nome ignoro, lamento, é podre de bom!!!
Pensei e repensei: hoje não vou falar de futebol. Bolas, já falei! E agora? Bem, falo de futebol, mas não do Mundial. Bolas, outra vez! Bem, adiante, este parágrafo é só puro marketing para não se irem já embora e lerem um pouco mais. E também um claro sinal que inspiração é coisa que não tem querido nada comigo nos últimos dias.
O futebol não faz andar o país, é certo. Entretemo-nos a ver uma bola, 22 jogadores atrás delas, 4 árbitros cujas famílias são constantemente insultadas, dois treinadores a gritar para dentro do campo, durante uns dias. Depois, voltamos à realidade, a crise continua, os preços continuam a subir e nada se alterou.
Mas durante alguns dias, sentimo-nos embriagados pelas jogadas dos geniais jogadores que temos, das fintas deste, dos golos daquele, das defesas impossíveis do outro, das curvas sumptuosas da mulher do tal.
É isto o futebol, uma ilusão colectiva, que nos afasta dos nossos problemas por alguns dias. Nada mais...
Posto isto, mal posso esperar pelo jogo de Sábado. Força, Portugal! Até os comemos!
Foto: Carina Meyer-Broicher
Ora cá estamos nós outra vez! Nos quartos depois de eliminarmos uma Holanda que mais parecia a Guatemala. Confesso que fiquei admirado quando os jogadores da Holanda demonstraram tanta falta de desportivismo no lance da bola ao chão que devia ter sido falta sobre o Simão. Admirado porque não é hábito deles como disse a Lilly ali em baixo. No entanto, como diz a outra "isso agora não interessa nada!" O que realmente interessa é que Portugal está nos quartos e vai jogar contra a Inglaterra.
Ora se bem me lembro este percurso (ou um semelhante) foi feito aqui há dois anitos no Europeu, não foi? A diferença é que a Holanda foi depois da Inglaterra no Europeu e logo a seguir à Holanda levamos nos queixos da Grécia, não é? Pois... valha-nos, como dizia ontem um adepto de Portugal, "... que a Grécia não está lá, por isso tá-se bem!" Ou não se está bem de todo! Aqui o vosso amigo Bilhas quer acreditar que é desta. É desta que finalmente comemoramos alguma coisa que não um terceiro lugar, ou uma final perdida, ou um Europeu bem organizado. É desta que trazemos o caneco para casa e andamos quatro anos com o nariz empinado cheios de orgulho pelo enorme feito dos nossos moços. Quer acreditar que é desta que o país se convence que é capaz e que como o conseguimos na bola, também o vamos conseguir em relação ao resto... ou pelo menos conseguir deixar de nos endividar, rejeitar o acesso a crédito fácil, ignorar a tentação do Plasma, não sucumbir às férias anuais em destinos paradisíacos, não comprar carro novo ano sim, ano não, não comprar o chiquérrimo e inovador último modelo da Nokia, enfim... acho que não seria preciso muito mais para sermos campeões noutras matérias... que me dizem?
...durante os próximos tempos não vou beber Vodka-Laranja!
 VODKA |  LARANJA |
P.S. Não é por nenhuma razão especial, é que estou de dieta...
O jogo de ontem foi terrível! Emotivo, caótico, deixou todos à beira de um ataque de nervos! Culpa-se o árbitro, ok. Mas os jogadores que não souberam gerir a tensão e atacavam os adversários de forma óbvia, são heróis? Os holandeses portaram-se mal, muito mal, começando logo por aquela agressão ao Cristiano Ronaldo e acabando na falta de desportivismo que revelaram ao não passar a bola a Portugal depois do jogo ter sido parado para socorrer mais um "ferido"! Mas as reacções dos tugas são aceitáveis? A vingança infantil de Deco resultou no seu primeiro cartão amarelo, agora não vai jogar contra os ingleses. E o Figo? O capitão da selecção fez um tête-a-tête "para enervar" um jogador holandês e de seguida simulou tão bem uma agressão que conseguiu que este fosse expulso, anulando a desigualdade no número de jogadores (ficaram 10-10, por equipe)! Mas o que me deixou mais espantada foram os comentadores da SIC: pelos vistos, este tipo de perfomance é "inteligente", "só um jogador com a experiência de Figo é capaz", etc.. Ok, tudo vale, o importante é ganhar! Ao nível do futebol profissional, dos melhores do mundo, a regra do "safa-te, xico esperto" é válida e elogiada por "especialistas"!
Eu sei que a pressão sobre os jogadores é enorme! E, até eu perdoaria quase tudo, só para ver a nossa selecção passar à fase seguinte! Mas existem limites... O jogo de ontem foi uma vergonha! Só não se ouve dizer nada... porque Portugal teve o mérito e a sorte de vencer!
Ah, e porquê esta imagem? Porque a tulipa é a minha flor preferida. Porque gosto da Holanda e do povo holandês, e porque sei que o espírito mesquinho, desesperado, que dominou os "laranjas" no jogo de ontem, não tem nada a ver com a forma de estar daquele povo.
Todas as fotos, da agência AFP
Foto: agência AFP
Alô aNa... daqui estúdio! Desculpem caros leitores por estas questões técnicas que têm dificultado a emissão. Em seguida passamos para o repórter Bilhas que me parece ter um exclusivo, não é assim Bilhas?
"kzzzzttssssss.... Parece que sim e boa tarde a todos os amantes de futebol e da selecção portuguesa neste fantástico domingo soalheiro. Pois é verdade tenho aqui em exclusivo para o Ante-et-post esse monstro sagrado dos adeptos de futebol em Portugal. O Sr. Lopes da Silva! (aquele dos quinxe a zero! Sim esse mesmo!)
- Boa tarde, Sr Lopes da Silva!
- Boa tarde, ganda Bilhas, como estás tu, pá!?
- Bem obrigadinho! Diga-me Sr. Lopes da Silva, como acha que vai ficar o jogo de hoje à noite?
- Logo à noite? Depende!
- Depende? Então?
- Depende dos jogadores que o Scolari botar em campo!
- ...?
- Então se o gajo insistir em jogadores que não são do glorioso, ficamos por um mísero um a zero! Já se o bacano se decidir pelo Simão, pelo Petit e principalmente pelo Nuno "Golos" vamos ganhar por (digam todos comigo...) "quinxe a zero! quinxe a zero! quinze a zero!" Mai nada!
- Mas não acha um resultado muito alargado?
- hmmm agora que o dizes. Ok. Pode ser "chinco a zero" antes!
- Ok... e quem marca os golos?
- Pois isso agora é dificil, mas acho que quem vai marcar vai ser o Eusébio!
- Eusébio? Mas ele não vai jogar!
- Vai sim... e vai marcar! Lá estão vocês contra os jogadores do Benfica! "Quinxe a zero! Quinxe a zero!"
- Bem... estúdio foi a reportagem possível aqui à porta do estádio da bonita cidade de Nuremberga, onde mais logo se jogará a passagem da selecção aos quartos de final do Mundial de 2006! Estúdio...
Obrigado Bilhas e até mais logo para outra ocasião de reportagem! Estava aqui a ver a quem passava a palavra! aNa? Karla? Jorge? Andrade? Pré? Alguém me lê ou já tá tudo com a cerveja e os "minuins" na mão?
aqui da Genselkirchen do Isaltino, o sol está envergonhado mas já se vê alguma movimentação das massas.
estou com problemas de recepção (acho que a bola está muito cheia)...
alô... alô... estúdio?
alô?
...
alô?
acordar, lavar a BOLA,
pequeno-almoço: leite com BOLAchinhas
seguido de treino ligeiro com a BOLA
almoço: tudo o que desejarem e um copo de roBOLA
descansar a BOLA para que às 20h a BOLA esteja fresca
20h: pensar BOLA dominar BOLA não dar a BOLA meter a BOLA na baliza
e que isto não termine com um "BOLAS!"
QUARTOS DE FINAL
Alemanha x Argentina
Inglaterra x Portugal___________________e ver se os jogadores aguentam a pressão dos media que vão recordar até à exaustão aquele jogo fatídico e mais o Euzébio, blablabla
Itália x Suiça
Brasil x Espanha
MEIAS FINAIS
Portugal (claro!) x Alemanha
Itália x Brasil
3° LUGAR
Itália x Alemanha______________Vence a Alemanha
FINAL
Portugal (claro!) x Brasil_____Vence Portugal (claro!)
Oi! Oi? Também Oie e Oieeeeee. São diferentes ôis que dependem das pessoas e das regiões. Vou falar do seguido Oi que escrevi, aquele que tem um posto de interrogação a seguir. Oi? Esta forma de expressão era me dirigida sempre que eu falava e eles não entendiam. Vezes sem conta, antes de eu aprender a falar “português”. Eu repetia pausadamente e não raras vezes substituindo vocábulos de português por vocábulos de português (deles). Tenho vários amigos brasileiros e muito mais amigas. Poucos dos imigrantes e mais de além Atlântico. Converso com eles/as, via Internet, por escrito ou com voz. E rio baixinho, num misto de gozo (zoeira) e de raiva. Faço-o quando alguém duvida de que sou português. E porque duvidam? Porque eu falo e escrevo “bem” português. Só posso ser brasileiro, né?
Lembrei-me de vos contar esta história a propósito de um já ultrapassado (porque desisti) diálogo sobre cinema. Apesar de eu já ter visto vezes sem conta Musica no Coração (The Sound of the Music), na verdade nunca vi “A noviça rebelde”. Nem tão pouco os meus amigos do lado de lado de lá riram á gargalhada com “Um sogro do pior” (Meet the parents) nem com “Uns compadres do pior” (Meet the fockers). Eles preferem o “Entrando numa fria” e o “Entrando numa fria ainda maior”. Nesses até o Robert de Niro fala português.
PS. Tinha acabado de escrever este texto quando ouvi a conferência de imprensa do Maniche, antes do jogo com a Holanda. “…neste momento temos preparados, temos com confiança…”.
Vou já ali “entrar numa fria” e já volto, tá?
Este ano não nos calhou muito bem o feriado da "inbicta" (Pré há poucas formas de falar tão engraçadas e "combictas" como a daqui do "Puerto"). Acertou em cheio num Sábado, ao contrário do simpático Santo António que enviou a graça de uma semana recheada para os Alfacinhas. Tenho cá para mim que este facto se deve a alguma influência daquele grupo de pessoas que se reúne em S. Bento, assim sempre podiam aproveitar para ir fazer uma visita aos distritos que os elegeram! É tou certo que foi assim que aconteceu. No entanto na "inbicta" o pessoal que se reúne em S. Bento só pode influenciar uma coisa: os horários de comboio... e a influência exercida é sempre no sentido de se atrasarem um bocadinho para ver se ainda conseguimos apanhar o que está quase a sair.
Mesmo com todos estes contratempos, hoje é dia de Festa! Temos a nossa noite colectiva de folia, de caminhadas intermináveis dos Aliados ao Castelo do Queijo (com volta marcada, caso os pés aguentem), de marteladas (não das que estão a pensar... marteladas de martelos que apitam e são de plástico) e de alho porro (não confundir com outro alho qualquer, ou com C...alho, Porra!). É noite também de baile, ou melhor, de bailes nos diversos bairros do Porto. Daqueles em que é possível ver o Chico Fininho, o Arménio da Areosa e outras figuras marcantes da cidade (nunca vi o Pinto da Costa no S. João, agora que me lembra disso). É noite de sardinha, de "broa" e de boas gargalhadas com os amigos. É noite ansiadamente esperada pelos canucos abaixo dos 16 anos de idade para poderem ter a sua primeira saída até ao sol raiar, sem sermões dos pais a acompanhar a chegada a casa. Enfim é a nossa festa. A nossa e a vossa... apareçam que o programa é excelente!
Ah! É verdade... quase que me esquecia... é noite de ver o fogo de artifício no Rio Douro e de passar a turbulenta e centenária Ponte D. Luís I.
Foto: Bilhas.
Tadinho do Zidane! Ele é tão bom rapaz e vai logo ficar suspenso num momento em que a França tem um jogo decisivo! Pois é, é hoje, com o Togo, e se a França não vencer, é adeus ao Mundial..., e esse resultado vai entristecer o meu chéri, o meu Jules, françiu, que torce mais pelos tugas do que eu pelos gauleses que nos afastaram do Mundial em 2000... Enfim, uma vitória do Togo também não ia aquecer alma nenhuma que eles já não têm hipóteses... mas as injustiças são uma constância neste mundo! Quanto ao Zidane, oh ele sabe isso! Mas sabe mesmo! E é por isso que eu gosto dele...
... um dos melhores momentos deste Alemanha 06!!
15h: partido España-Arabia Saudita
Mismo se la selección de Raúl, Fernando Torres y de nuestro Dani ya esta clasificada a octavos de final, los Anteposteros van a torcer por ellos!
Sigan con la misma garra, con ese espíritu y al fin van a ganar; ya demostraron que tienen todo para hacerlo!
(oh Dani, é mesmo difícil escrever espanhol, desculpa lá os erros)
Os bês.
Não amigos, não é mais uma vez conversa de futebol. Aqui os bês, não são aqueles que no último Portugal x México, entraram a substituir os craques, mas sim os bês, mesmo os bês, a segunda letra do alfabeto (ou a 21ª?), mas dito no plural. Quer dizer, eu gosto da pronúncia do Norte – e da do Sul e da do Centro, eu gosto das pronúncias todas – e portanto soa bem ouvir trocar os vês pelos bês (ou será o contrário). Lembro-me até de uma vez alguém me ter dito que os Vomveiros Boluntários de Vraga biraram o vucho à varriga da baca que a baca vorrou-se toda. Mas irem lá no meu blog, o outro, o PreDatado, pesquisarem por “cabes do binho do porto” não lembra ao diabo. Ou se calhar lembra ao diavo
venda ambulante em Roma Termini
foto: aNa
Foto daqui.
...mas que ele é apanhado demasiadas vezes em fotos suspeitas, lá isso é...
fotos: aNa
por via das dúvidas... foi lá tudo rezar!!!
Foto: Ralph Matucci
Este post é só para desanuviar. É que estamos caladinhos desde as 9 horas da manhã. e esta também não é a minha hora para publicar mas sendo eu a responsavel pelas chicotadas...
India. A caminho do Taj Mahal.
Khajuharo, templo indiano, todo coberto de intricadas esculturas representativas de variadas cenas. Algumas dessas cenas são eróticas ( a roçar o pornográfico), de um pormenor impressionante. Há várias explicações para a presença destas figuras eróticas, no templo - representações do Kama Sutra, ao alcance de todos; uma forma de atrair as pessoas ao templo; incentivar a procriação (parece ter resultado); agradar aos Deuses.
Cada religião, tem aquilo que merece.
...alguns na óptica do utilizador, outros numa prespectiva "inovadora" do espaço.
"Olé... Olé... Olé... Ó Lemos sai daí que o touro é bravo, pá!"
Dizia o adepto mexicano para os seus jogadores na primeira parte! Lá estamos nós nos oitavos, daqui para a frente é que vai ser sofrer e eu espero que seja já sofrer com a Argentina. A eliminar que sejam logo os melhores, porque assim ficamos mais motivados e cada vez com mais crença na selecção.
Parabéns Portugal!!!!!!! "Semos os maiores, carago!!!!!!"
Hoje corre-se a blogosfera de lés-a-lés e parece que todos se conluiaram para falar de futebol. Talvez também fosse pressuposto eu falar de futebol aqui, mas eu, sinceramente estou noutra. Por exemplo se eu dissesse que a iríamos alinhar em 4-4-2, com Bilhas na baliza. O quarteto defensivo com Karla, Andrade, Jorge Morais e Dani. A meio campo, Mad, Noite, Lilly e Bin. Na frente aNa e Jaguar, vinham logo para aí uns intelectuais a contestar a táctica, e a não falarem noutra coisa se não da exclusão do Raim, considerado o melhor cartunista deste blog e tal e coiso. Por isso é que eu não quero estar na pele do seleccionador e deixo as conversas sobre futebol para outros. Como diria um amigo meu, “malaguetas no cu dos outros, para mim é refresco”. Mas mesmo assim conto que os Galos de Barcelos ponham dois ovos dentro do sombreiro e mais nada. Anh? O quê? Os galos não põem ovos? Então comam-lhe a palhinha toda do chapéu. E olé!
Foto daqui.
... o Scolari é muito carinhoso com os jogadores.
Num miserável cantinho, assim bem escondido, do site da weblog:
Intervenção Técnica
Vai ser efectuada uma intervenção técnica no Weblog.com.pt, com os objectivos de melhorar a capacidade de resposta da plataforma e atenuar os problemas causados por spam.
Assim, amanhã, durante as primeiras horas da tarde, não será possivel aceder ao Weblog, nem a qualquer blogue desta plataforma. As nossas desculpas, procuraremos ser breves.
Cátia Pitrez
Esperemos que valha a pena. Que seja um intervalo técnico do tipo - "Pedimos desculpa por esta interrupção. O programa segue dentro de momentos" e que siga a funcionar sem problemas.
Parece-me bem, o horário escolhido, quando a nossa alternativa, é o jogo Portugal - México. Ou o pessoal da AEIOU, tinha de arranjar um argumento para ver o jogo?
O Homer é torce por nós, pelo menos...
Rescaldo SWE - ENG
Copyright: AFP
(Desculpa lá Raim eu entrar pelas tuas artes dentro...)
eu e o futebol, é uma relação muito complicada.
digo isto porque, às vezes, sinto que gosto mais de futebol, do que na realidade gosto. porque falo muito de futebol.
o facto de falar muito de futebol, não quer dizer que goste muuuuito de futebol. é a conclusão a que chego.
se eu ainda só vi dois jogos completos do mundial, é sintomático de alguma coisa. dei-me ao luxo de adormecer na segunda parte do portugal-angola - é verdade, tinha acabado de andar a desbravar a via apia, é certo!
planeio sempre ver os jogos. sento-me em frente à televisão toda entusiasmada, mas depois... passado um bocado, já aquela cena me está a dar uma grande seca!! e não fora alguns pormenores interessantes, aqui e ali, onde se incluem as figurinhas jeitosas de alguns futebolistas, e aquilo seria insuportável!
por exemplo, sou incapaz de ver equipas cujos jogadores eu não conheça! e eu demoro uma imensidão de tempo a conhecer os jogadores. o que quer dizer que só os começo a ver já eles estão quase na reforma, logo vou vê-los pouco tempo, e vai demorar uma eternidade até conhecer outros... estão a ver o dilema!
passo a vida a enganar as pessoas. inconscientemente. mas engano. porque toda a gente pensa que eu vou escrever sobre futebol, e sei uma data de coisas e tal, e afinal eu sou uma ignorante. distraída. com a agravante de só gostar de jogadores bonitos. há excepções. mas são de excepção, mesmo! o Messi da argentina tem direito ao quadro de honra. mas seria incapaz de gostar do Petit! confesso, este é um dos meus ódios de estimação. é impossível gostar de um jogador tão feio! e o Costinha? credo!!! e o Maniche? valha-me minha mãe! ainda bem que o sporting não tem lá nenhum! tem o Ricardo, mas esse nem mediano é, quanto mais bom jogador!
olhem, gostava do Bergkamp, mas esse não foi! ah! lembrei-me de um! o Henry! é bom e não é feio! mas coitado, está quase de malas aviadas!!
e por ora é tudo! espero que da próxima tenha mais inspiração na escolha do tema!
é que eu, de futebol, não percebo mesmo nada!!!
No seguimento do post da autoria da Mad, aqui está mais um reforço de razões pelas quais as mulheres gostam cada vez mais de futebol e, já agora, podem dar por esclarecido outro mistério: por que é que elas nunca desviam os olhos do écran mas esquecem sempre os resultados dos jogos...
Olof Mellberg
Mattias Johson
Michael Owen
David Beckham
LOGO, ÀS 20H, AVALIEM A ESTRATÉGIA DE JOGO DAS DUAS EQUIPES. AH!
Foto: Lyubomir Bukov
(o poder duma pequena chávena)
O que acontece quando um é um apaxionado de Portugal e só tem um dia e meio para ir e voltar desde Sevilha e disfrutar da praia é simples: o destino é o Algarve.
E eu já sabia que o Algarve cada vez mais está dominado pelo turismo inglês e alemao... já sao muitos anos (onze desde a primeira vez) que vou para terras algarvias... mas acho que este fim de semana foi o último que vou passar en Albufeira.
Porque eu sei que sou um ser estranho: um espanho que fala português e que além disso gosta de ouvir português, ler português e cheirar e sentir em português. E é por isso que este que escreve, se for a Portugal, compra o jornal... qualquer, mas um jornal português.
E isso quis fazer o domingo, em pleno centro de Albufeira: comprar o jornal... uma loja de souvenirs, outra, outra... nenhuma tinha jornais.
Ao fim, numa loja, jornais no chao: "The independent", "El mundo", "The sun", jornais alemaes... e os portugueses?, onde?, dentro, se calhar. -"Senhora, há jornais de Portugal??"-, -"Nao, nao há..."-
-"Nao há?, incrivel!", -"o português nao sabe ler"-, disse ela... -"Naaooo, minha senhora, sim sabe... e onde é que posso comprar um?"-, -"mmm... dificil... se calhar lá perto onde os autocarros..."-, blabla...
15 minutos depois, andadas todas as ruas do centro turístico de Albufeira, uma conclusao: nao só nao há jornais portugueses, nao há jornais em Albufeira...
Assim, zangado, deitei-me na praia. A minha namorada com o seu livro (previsora), e eu, sem nada nas maos... à minha direita ingleses, à minha esquerda, holandeses... portugueses?, nao nao habia... se calhar o mais português em cem metro era eu (!!)
E nao é que o português nao saiba ler... é que nao há portugueses em Albufeira.
Se calhar é por isso que a câmara municipal tinha decidido que como nao há portugueses, e o momento de destruir finalmente esta bela populaçao da costa e substutuir uma das coisas mais portuguesas que há (os chaos, os pavimentos, essas maravilhas feitas de pequenas pedras) por grandes placas rasas e planas. Já nem o chao é português.
Senti muita pena... uma coisa é o dito "para o inglês ver" e outra é "para o inglês fazer o que quiser".
Assim que já sabem: Em Espanha temos Gibraltar. Em Portugal têm Albufeira.
Confesso que o Algarve ainda tem para mim alguns encantos que (a custo) subsistem das lembranças agradáveis das férias de catraio com os pais e irmãos e das férias de rambóia com os amigos. No entanto, a teimosia que o S. Pedro lá do sítio tem demonstrado nas últimas vezes que visito a região quase que me consegue tirar do sério. Nas últimas três vezes que estive no Algarve em duas apanhei chuva e na restante apanhei quase duas semanas de ventania a roçar a nortada da maravilhosa praia de Espinho.
Não fosse a companhia excelente e o facto de conseguir descansar sem qualquer stress (nem sequer pensei na tese, ou nas bilhas que tenho de entregar diariamente) a semana que passou teria sido uma semana de férias de bosta com um M dos grandes! Valha-nos a paciência que eu a catraia temos com o S. Pedro, não é minha linda? É, meus caros, porque um gajo que vai ao Algarve, vai com o intuito de fazer praia e "mai nada"! Se bem que também são atractivas as cataplanas que os marafados fazem, são sim senhora!
Assim sendo ocupamos alguns dos dias de férias a passear de praia em praia, até que demos com a de S. Rafael que vos deixo em foto para que os e as marafadas não digam que eu só digo mal da terra deles. Gostei desta, ok?
Foto: Bilhas.
No seguimento do post anterior, da autoria da Karla, aqui estão algumas das razões pelas quais as mulheres gostam cada vez mais do futebol.
David Beckham, jogador de futebol da Selecção de Inglaterra
Freddie Ljunberg, jogador de futebol da Selecção da Suécia.
Começar a semana com a boa notícia de que Portugal passou à fase seguinte do Mundial é bom! Dexou-nos a nós, cabeçudos, a sonhar...
Foto: Aris Messinis, Odd Anderson - AFP
Foto: REUTERS
Ainda me lembro do tempo, em que a única relação das mulheres com o futebol, se resumia a tardes de croché no banco do automóvel, enquanto o marido ouvia o relato do jogo.
... as estatisticas do blog, ao apagar alguns 200 comentários spam.
Foto Paulo Castro
Foto: Agência AFP
O aparelho dentário que vimos Cristiano Ronaldo usar, há uns tempos atrás, revelou-se bastante eficaz.
Alguém tem o contacto do dentista?
Foto: Nicolas Asfouri - AFP
Gosto muito deste novo equipamento da selecção. Finalmente, alguém percebeu que o patriótico calção verde e camisola vermelha, não conjugam muito bem.
O equipamento alternativo, todo preto, é lindo!
Os Estados Unidos empataram com a Itália.
Gana venceu a República Checa.
Portugal venceu o Irão e apurou-se para os oitavos-de-final.
Vou estar e ver o jogo nalgum lugar perto desta praia...
Foto:trine Bjornstad
... exactamente assim.
Ao fim do dia e da semana, chego mais uma vez à conclusão que, uma semana de folga pode ser mais arrasadora que um mês inteiro de trabalho. Não volto a tirar férias tão cedo.
Três coisas que vão marcar este Mundial 2006:
[As duas primeiras fotos: FIFA ; A última: Alemanha06]
Foto: Monika Sandel
por motivos de enriquecimento cultural e afectivo (e consequente empobrecimento monetário), venho pelo presente solicitar que me seja justificada a ausência do turno, em virtude de me encontrar na città eterna!
OU NEM POR ISSO...
(Imagens de coreografias de Pina Bausch)
Foto: Karla
Já que estamos numa de golfinhos, ou de liberdade, nem sei.
Tal como toda a gente, também para mim, os golfinhos são animais que despertam sentimentos únicos. São inteligentes, são simpáticos, gostam da brincadeira, são quase humanos, quando parecem sorrir.
Talvez por isso, nunca gostei dos shows em tanques. Como nunca gostei de cãezinhos amestrados, de leões domados, das habilidades dos elefantes nos circos, das serpentes dançarinas, nem tão pouco dos destemidos treinadores que arriscam a cabeça nas mandíbulas de um crocodilo.
Nos Açores, tive a felicidade de os poder ver em liberdade, em enormes grupos, a nadar no Atlântico. E garanto-vos, não é preciso estarem treinados em habilidades circenses, nem em vertiginosos saltos, para arrancarem dos observadores, grandes interjeições de espanto, de admiração e até aplausos.
Ali, no seu habitat, todas as acrobacias são naturais. Nós, os intrusos, temos regras a cumprir, para alterar o mínimo possível, o seu ambiente. Porque os golfinhos, também sofrem de stress!
... a piada já é velha... mas não resisti.
Foto Guy Bourdin
CONSEGUEM VÉ-LO? ;)
Álvaro Cunhal: um funeral com muitos amigos mas sem discursos.
Eugénio de Andrade: enterrem-me vestido de pijama porque morrer é natural.
As suas vontades foram respeitadas.
Imagem daqui.
Foto: salih guler
Foto daqui
O reconhecimento e o respeito a um homem que dedicou toda a sua vida à luta pela liberdade.
por motivos de enriquecimento cultural e afectivo (e consequente empobrecimento monetário), venho pelo presente solicitar que me seja justificada a ausência do turno, em virtude de me encontrar na città eterna!
É urgente o amor.
É urgente um barco no mar.
É urgente destruir certas palavras,
ódio, solidão e crueldade,
alguns lamentos,
muitas espadas.
É urgente inventar alegria,
multiplicar os beijos, as searas,
é urgente descobrir rosas e rios
e manhãs claras.
Cai o silêncio nos ombros e a luz
impura, até doer.
É urgente o amor, é urgente
permanecer.
Pois... as vezes é curioso pensar que na sou o único apaixonado de Portugal nesta cidade.
É isso tem mérito, pois ontém, no meu trabalho e perante da TV, cantava eu isso de "hérois do marrrrr, nobre povoo..." as 21h. Acho que os meus fregueses se perguntavam como é que alguém sabia o hino de Portugal.
Pois é. Tem mérito: espanhol meio português. Mas desde hoje ao 23 de Junho, no "Centro Cívico San Julián", em Sevilha, podem visitar todos os que gostem da fotográfia a esposiçao "Portugal". Fotografias da cidade de Lisboa nos anos 80 e 90. Da minha amiga Pau.
Acabo de chegar a casa. A inauguração foi um sucesso... cheia de gente. Somos apaixonados de Portugal. Nao sou só eu...
Pergunto-me aqui nos Algarves se serei o único ante-et-postador que lê a coluna do Paulo Querido na revista do Expresso? Serei?
Parece-me, meus caros, que estamos no top de blogues mais editados da blogosfera nacional!
PS: à conta de um mail que a minha mais que tudo tinha de enviar para o pai (meu caríssimo sogro) não falhei o post de segunda, apenas me atrasei um pouquito!
ET POST o espectáculo terminar, ele começou a vadiar por ali sozinho, posou para mim quando percebeu que o observava, sem medo aproximou-se da margem e, sempre a sorrir, disse-me: "queres ver outra proeza?" Fiquei completamente derretida!
Fotos de Lilly Rose
Moral da história: COM OU SEM PEQUENADA, VÃO AO JARDIM ZOOLÓGICO!
Foto: Janosch Simon
Lençóis enrugados
Meio caídos no chão
Marcas de paixão
No santuário de prazer
onde bebo da tua boca
Sacio a minha sede
Sorvo o suor do teu corpo.
Lábios enrubescidos pelos beijos
Tua pele colada à minha como roupa molhada
Onde contemplamos um abraço prolongado
Rendição ao cansaço
E apoteose da dança selvagem do amor
Apenas se ouve a respiração cavalgante
Que retoma o ritmo normal
Trémulos ainda da intensidade do prazer
Iluminamos o rosto com um sorriso e um olhar tímido
Voltamos a abraçar-nos
Sentimo-nos refúgio um do outro.
(reload)
...e já foi na semana passada...
foto:aNa
... para dizer que neste momento, não sei bem por quem torça!
ou se calhar até sei!
ciao!
de olhos fechados! É isso mesmo!
Enquanto algumas (serão dezenas, centenas?) de tugas vibram com o Portugal-Angola na casa de Portugal, na Torre de Macau, no Clube Militar ou nas próprias casas, a minha única vibração será mesmo a do embalo do meu próprio sono. E depressa, que se faz tarde!
Amanhã pela manhã saberei tanto quanto eles... e sem olheiras! :) (há muito o que me tire o sono, mas a bola não é).
Então até amanhã!
P.S. - voltei! notou-se? ;)
P.S.2 - tenho a sensação de que exagerei nos pontos de exclamação neste post, o que detesto!!!
Portugal, o meu país, o país onde nasceram os meus pais. Angola, o país onde nasci, que os meus pais amaram e ainda amam.
Eu sei pouco de Angola. Sou português, foi aqui que me fiz homem. Se tivesse ficado em Angola, seria angolano. Mas não deixei de ficar contente por Angola se ter apurado para o Mundial, nem deixo de desejar que Angola passe à fase seguinte, juntamente com Portugal.
Por isso, e pela respectiva ordem:
FORÇA, PORTUGAL!
FORÇA, ANGOLA!
Desconheço o autor desta foto. Mas, por certo, é um amante do Tejo.
Daqui, de onde me encontro, espreito o Tejo.
Filtrado por uma ligeira névoa, de um azul intenso, salpicado de pequenos flocos de espuma,corre cheio para o mar.
Aqui e ali, sulcos deixados por um barco, rasgam-lhe a superfície.
Na margem de lá, as ondas que varrem o areal languidamente, deixam atrás de si, um manto branco.
Apetece pintá-lo, apetece cantá-lo.
É lindo o Tejo aqui, quando corre cheio para o mar.
... já está!
Não é nenhum anúncio ao danoninho! O mais um pouquinho a que me refiro são mais alguns minutos para o final desta semana de trabalho e para o começo de uma de férias. Finalmente!
No sábado-feira eu e a Mrs. Bilhas seguimos viagem para o Algarve, com paragem em Alcácer ou Rio Maior para o almoço. No entanto, anda aí um "diz-que-disse" que reza que há mais rapaziada a tirar férias (umas para Roma, uns para o Algarve, etc. Assim a pergunta que se impõe é: Quem fica a coordenar as operações por cá? Karla? Mad? Jorge? Raim? Dani? Noite? Vós "ficaindes" com a responsabilidade do tasco? Aguentam-se à bronca? Aqui o Bilhas imagina encontrar algumas dificuldades em encontrar redes wireless nas praias algarvias, mas se por acaso encontrar eu posso ainda pensar em postar, ok?
Entretanto parece que o criador de tudo está também pelos Algarves, não é Pré? Para que banda vais? Tomamos uma copa? Manda notícias...
Bem... boa semana para todas e todos!
PS: Já toda a gente tratou de ir ao Prof. Karamba fazer a macumba para o jogo de domingo-feira? Olhem que os Angolanos fazem fila por lá...
Aqui fica um útil calendário, com o patrocínio da Rádio Comercial!
[Ou: como fazer um post com um título quase maior que a própria entrada.]
A magia das mãos e dos pés quando a máquina não consegue registar com justiça a magia das expressões.
Fotos: Mad
1. O Supremo Bispo está quase a abdicar. Vai tirar uma semanita de férias, para terras algarvias e não quer regressar com o rosto coberto de vergonha pela obra que Criou lá em baixo. Haja Deus!
2. Foi bom ter sido o Supremo da Igreja da Pré-Concepção. Poderia ter sido melhor se os meus fiéis tivessem pago o dízimo. São uns forretas do caraças.
3. Os Bispos e Bispetas desta igreja e que hoje entram para os supra-numerários tirem o cavalinho da chuva que não lhes pagarei 5/6 do ordenado. Pensam que a Igreja é a casa do Sócrates ou quê?
4. Os textos que emanaram deste exercício, foram distribuídos por aqui e pelo PreDatado, por questões de gestão do espaço e do tempo. Não são nada de especial, que o diga o número de comentários que obteve. Mas eu gostei de os escrever e isso é que é importante. Se eu não tivesse escrito o 1º ponto deste texto, agora estaria a dizer que vocês, figurinhas da minha diversão, não comentaram porque Eu não quis.
5. Então, até para a semana, quer dizer para a outra, se Eu quiser!
Baía Farta - Benguela
foto:aNa
Foto daqui.
Petra Nemcova
Top-model CHECA
aproveitando o embalo dado pela Lilly, amanhã partimos para Roma.
inevitavelmente, penso na Roma dos romanos. aqueles de túnicas e sandálias giras que vemos nos filmes.
e não sei porquê, vem-me à ideia a Cleópatra. mais concretamente a do filme do Astérix.
(imagem: daqui)
nem sei muito bem porquê...
ps: pensando melhor, a escolha da foto não foi muito boa. acho que afinal ela tinha acabado de festejar o título do FCP - olhem só os papelitos azuis a boiarem...
ps2: ups!! reparando melhor, acho que não são só os papelitos azuis que boiam...
Foto:Michael Hills
Um beijo em lábios é que se demora
E tremem no abrir-se a dentes línguas
Tão penetrantes quanto línguas podem.
Mas beijo é mais. É boca aberta hiante
Para de encher-se ao que se mova nela.
É dentes se apertando delicados.
É língua que na boca se agitando
Irá de um corpo inteiro descobrir o gosto
E sobretudo o que se oculta em sombras
E nos recantos em cabelos vive.
É beijo tudo o que de lábios seja
Quanto de lábios se deseja.
Jorge de Sena – 19/5/1971. In Antologia Poética, 1999. Porto: ASA.
Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores Nunca mais falto a um encontro de ante-et-postadores
A sério... nunca mais falto mesmo! Ok, aNa? Pode ser dispensado o chicote!?
PS: Quem afirmar que eu utilizei algum atalho de teclado para escrever este post vai ter que o provar em tribunal! :) Mas o que é certo é que o "CTRL+V" (que é o mesmo que dizer "Paste" ou Colar, consoante o SO utilizado) dá um jeitaço do caraças!
As regiões, como não podia deixar de ser, são também obra da minha imaginação criadora. E digo imaginação uma vez que tudo o que existe, apenas existe porque eu o materializo. Depois incuto na mente das minhas figurinhas a sua existência para que não seja o único a desfrutar das imagens. Aliás eu sou-o na realidade, mas faço-vos pensar que vós partilhais das mesmas percepções e coloco em cada um de vós sentimentos distintos para quebrar a monotonia. Como Bispo Supremo, dizia eu que criei as regiões. Mas também criei as suas regências e as que de fora interagem com essas regiões. Não me perguntem porquê, mas ultimamente não tenho sido bom com Barcelos. Primeiro decidi que a maternidade local deveria fechar e transmiti-lhes isso via uma personagem a quem vesti um fato de ministro. Depois, criei-lhes uma grande confusão por causa de uma sarça-ardente que distraidamente deixei atear quando me preparava para aquecer o almoço de maná com molho de ostras e quatro pimentas. E agora quero mandar-lhes o clube lá da terra para a 2ª. Divisão porque, num erro de gestão, ousei desafiar uma aberração que criei em tempos chamada justiça desportiva. Às vezes em momentos de reflexão profunda e bispal, chego a pensar que Barcelos anda com galo.
Uma das minhas próximas tarefas, que não guardarei para Sábado por ser o meu dia de descanso semanal, é explicar-vos como é que vós, seres imaginários, são hologramas da minha diversão. Mas para ti em especial vou dizer-te algo mais, olhos nos olhos. O mundo existe há pouco mais de 50 anos, desde o dia do meu auto-nascimento. Quando me elaborei, concebi um pai e uma mãe, esses que tu conheces ou não. Mas também criei o carbono 14 para te ajudar a datar, fazendo-te crer que as rochas, que por aqui e ali espalhei, têm a idade que os testes provam ter. Mas como fui eu que te criei, tu na realidade não existes a não ser na minha imaginação. Eu faço-me crer que tu existes e em ti virtualmente coloquei o conhecimento e as percepções, para contigo poder discutir o mundo. “Qual mundo?”, poderás agora perguntar, consciente de que o mundo que tu conheces, não é a partir de ti, mas sim a partir de mim que o reténs, tal qual como pensas que existe. E eu responderei, esse mundo onde vadias o pseudo-corpo, onde te projecto o holograma e onde faço crer aos outros que te rodeia que tu és matéria, a eles que outros hologramas de mim o são. Parece-te custar a entender porque ainda não te preparei a mente para entrares no Nirvana da percepção extra-sensorial. Por isso, enquanto Eu quiser podes te considerar um Tu, indivíduo e individual. E enquanto isso, aproveita e vai ao PreDatado, ler: “Eu, Supremo Bispo, me confesso: eu também criei o futebol”
foto: aNa
é favor apresentarem-se na sala do castigo.
eu encarrego-me deles!
... a propósito de hoje ser o dia do dito cujo.
Podemos descrever os sorrisos abertos,
As vozes, os diferentes falares,
Os toques, as trocas de afectos,
Os olhos, as trocas de olhares.
Podemos até, de mansinho,
Descrever o sumptuoso banquete,
Onde não faltou o pão e o vinho,
E ninguém comeu com cara de frete.
Podemos falar de peito aberto
Dos desígnios que nossos passos guiaram
Às planícies, onde o longe se faz perto,
E aos anfitriões, que como reis nos trataram.
Mas há algo que é impossível descrever,
Por mais força que envolva o sentimento,
Pois só ao vivo é possível perceber
A magia que envolveu cada momento.
Foto: al magnus
Conversa à hora de almoço:
- É verdade! Diz que o Nostradamus, ou lá como o gajo se chama, disse que é amanhã (06-06-2006) que acaba o Mundo. Ouviram?
- Onde leste isso?
- Na TVI com toda a certeza! ehehehehe
- Naaaaa... diz que é mesmo verdade! Reparem na presença de três seis (número do Demo, do Chifrudo, Belzebu, ect.) na data de amanhã!
- ... (reticências dos restantes incrédulos a pensarem o que dizer!)
- Olha lá! Não te disse já que essas merdas que andas a fumar viciam? Começa a comer chupa-chups que a coisa melhora, man!
Conclusão:
Será que temos o fim do mundo marcado para amanhã? Se calhar devíamos ter sempre o fim do mundo marcado para amanhã. A ver se a malta aproveitava e vivia bem a vida! Para amanhã basta apenas saber que a maravilhosa senhora que me colocou no mundo faz mais uma primavera!
Ouvi contar esta história há algum tempo atrás. Em cura de toxicodependência, Maradona foi internado num hospital psiquiátrico. Alguns pacientes começaram-se a apresentar-se. Um dizia ser Napoleão, outro dizia ser Fidel Castro e por aí fora. Perguntaram a el pibe quem ele era. Quando respondeu que era o Maradona, os outros voltaram-lhe as costas, dizendo: “Este gajo deve ser maluco”.
Conheço uma pessoa que pensa que é Deus. Não o Deus dos católicos, ou dos islâmicos, nem o dos budistas ou hindus, também não é nenhum dos antigos deuses romanos, nem gregos, nem vikings, nem celtas. Ele é apenas Deus, o criador de tudo e de todos. É um Deus vivo, presente e tudo o que existe é porque ele quer que assim seja. Na verdade não há guerra, nem paz no mundo. Não há riqueza, nem fome. Não há estrelas no céu, nem magma incandescente no ventre da Terra. Vós próprios não existis. Todos sois frutos da imaginação criativa dele. No dia que Ele morrer, o mundo acaba. Todos morrereis com a sua morte cerebral. Não vos poderá mais dar vida. Não passará o carro vermelho que ele vê da janela dele, o filme que estiver em produção não terá um epílogo, o quadro não se acabará de pintar. Ele inventou as maravilhas tecnológicas que vós pensais conhecer apenas para se divertir, fazendo-vos crer que elas existem mesmo. Ele um dia explicará melhor quando lhe apetecer interagir com cada um de vós, figurantes da sua imaginação. E podereis perguntar. Se não existo como posso estar a ler este texto? E Ele responderá: porque eu quero.
Foto de José Muñoz Reales, fotógrafo espanhol, criado por Ele para trazer aos outros figurantes (e a Ele próprio), a ilusão de que o Sol materialmente existe.
... esquece-se da Noite, nossa correspondente em Macau, que fez anos no passado dia 2 de Junho. Shame on us!
Noite em Macau.
Foto daqui.
P.S. Andei à procura de uma imagem gira, mas não encontrei. Provavelmente, porque o Pré não quis...
P.P.S. Entretanto, o Pré quis, e eu fiz...
Foto: João Espinho
...e a prova disso foi o convívio do passado fim de semana.
Foi um prazer inqualificável tê-los recebido em minha casa e ter vivido convosco tantos sorrisos e abraços.
Não consigo escrever muito mais que isto...
Adorei conhecer-vos a todos.
A vossas Marias são lindas e nós também não é?
Eu Lilly, que odeio rumores, tu Bilhas e ainda tu Andrade, e pois claro, o Dani, sem falar da Noite, queremos nutícias, carago! Como é que foi o weekend? Quem escreve a crónica feminina e a crónica masculina? Quem lê os horóscopos? (ai desculpem)
E, colegas, uma boa semana para vocês!
(e para si também, visitante, mesmo que não perceba nada disto, nem me conheça de nenhum lado, enfim, quem conhecemos verdadeiramente? sim, claro, mas podemos sempre ser surpreendidos, e ainda bem, também é verdade, senão a vida era uma chatice, pois, boa semana então!)
Quem me disse foi uma miúda que andou na escola com uma prima da Mad e que depois veio viver para o Norte mas que agora está outra vez no Sul, a viver naquela casa branca com janelas azuis ao pé da Mad... e o que ela me disse foi que eles passaram o Sábado e o Domingo todo a postar! E veio a menina que gosta de coelhinhos e vai com o pai natal ao circo e disse: que "bício"!
A minha prima que é amiga da irmã da vizinha de baixo da tia do bin que mora mesmo aqui ao lado, disse-me que post chegar de Beja, o bin começou logo a experimentar novas receitas!
Enfim, só acredito porque a fonte é de confiança!
De 2 a 7 de Junho, no espaço do Museu dos Transportes em parceria com "O Teatrão" . Todas as sessões decorrerão às 22H00. Mantém-se até ao dia 11 de Junho, das 21H00 às 22H00, no mesmo espaço, a instalação interactiva "Tempo de Íris II" de Carmo Almeida e Paulo F. Silva .
No Teatro Académico de Gil Vicente (Sala Branca) decorrerá até ao dia 7 de Junho, a Instalação "Wet Chicken" de Galina Myznikova & Sergey Provorov, e na Galeria Santa Clara a Mostra de Filmes " DVD+TV Videolab" e a Instalação Multimédia "Panarom" de Rianne van Schijndel .
No dia 5 de Junho, iniciar-se-á a Extensão Videolab em Natal, Brasil, com a apresentação do Ciclo "Museu da Luz" no Festival Cineambiental.
Foto: vladimir labaj
O grande chefe Gaspacho & Migas, maioral cá destas bandas deu-nos as boas vindas. Eu cá para mim dispensava essa magnífica recepção se em vez de beijos e abraços tivesse sido com uns nacos de presunto e tinto da Vidigueira… Bom, vamos lá falar a sério, tirando o Jorge que se atrasou bué, o resto é tudo gente decente. Quer dizer menos os faltistas. Para a próxima o Bilhas, o Andrade, o Dani, o Bin e a Noite ou vêm a estes magníficos “cunbibios” (quem disse esta palavra foi o Raim) ou então vão continuar roidinhos de “inbeja” (agora foi o Jorge), por não terem bebido um tinto da Cabeça Gorda. As migas estavam excelentes (podiam estar mais tostadinhas, disse a mulher do Pre – esquisitices, digo eu) e o porco era tenríssimo. Algumas das presentes disseram que era preto. Elas lá sabem, eu não tenho experiência disso. Gosto muito da malta que aqui está. E a anfitriã, a nossa querida Mad, está a ser à maneira. Escolheu um óptimo restaurante, uma óptima refeição e ainda deu prendas às meninas. É nesta hora que eu lamento não ter trancinhas. Mas não se pode ter tudo… Agora, neste momento só gostava que vocês vissem toda a malta a olhar para o Pré de computador no colo a escrever este post e tudo à espera que saia alguma coisa de jeito. Estão super enganados. Depois do tinto da Cabeça Gorda vocês achavam que se podia escrever melhor? É q jã né viju as litras e tah a siar uma kagads qé milhor parare. Bêjus, que é como se diz por aqui.
Foto: João Espinho
...espera por vós.
Façam boa viagem.
... que já estou a organizar novo encontro! Caros antepostadores, o que vos parece este lugar? Fica ali ao lado nas Maldivas, pelo que a Noite e o Dani têm as mesmas chances de marcar presença... e isso parece-me justo!
Ah, para este próximo encontro não se admitem desculpas! Ouviste, Bilhas? Faz lá o sacrifício...
Foto: simon lyutakov
... muda de roupa, brincos, aneis, colares e outros acessórios sempre necessários,
... camisa de dormir e chinelos,
... shampoo, gel de banho e creme de corpo,
... outros cremes e os pózinhos da saúde,
... escova de dentes (nunca esquecer a escova de dentes)
... máquina fotográfica, para registar os melhores momentos
... portátil e placa 3 G, para postar em directo e fazer a reportagem completa para os faltosos
Com a mala já pronta, aguardo que me venham buscar.
Amanhã, como poderão ler neste (literalmente) delicioso post do Pré, Beja contará com a presença dos mais ilustres membros da "tugablogosfera"!
A todos os incautos bejenses se recomenda que tomem medidas preventivas para "aguentar" a boa disposição, simpatia, inteligência e beleza feminina que vai circular pelas ruas da bonita capital alentejana. Bilhas, o faltoso da fita, não vai poder comparecer. Razões que a própria razão parece desconhecer impedem-me de poder usufruir da companhia destes amigos, mas fica aqui solenemente prometido que no próximo não falho. Nem que tenha de ser eu a marcar o próximo encontro.
Agora para vocês. Sou um faltoso do catano, compadres! Eu sei que não se faz, mas também sei que todos vocês compreenderão a minha ausência. À Mad, em especial, queria agradecer-lhe o convite e enviar mil e uma desculpas.
Foto: Faltoso da fita.
Três coisas que são certinhas em Beja, amanhã:
[Depois de todos os posts anteriores, causadores da inveja em quem não pode participar no envento, pensei seriamente em fazer gazeta. Mas como já tenho falhado que chegue... :)]
Reunir-se-á em Beja o grupo de postadores deste blog. É o segundo convívio colectivo desde o seu nascimento, desta vez em território alentejano, não muito longe de onde eu costumo passar muitos dos meus fins-de-semana. Não sendo eu um alentejano de nascimento sou-o por afinidade já que a minha cara-metade nasceu por essas paragens e logo que a vida nos proporcionou re-adoptamos a sua terra natal como o nosso segundo lar. O Alentejo interior exerce sobre mim vários fascínios. O primeiro é a aproximação à Paz. Na “minha” zona não sou agredido pelo constante ruído dos carros, pela poluição citadina, pela má cara de quem já acorda em stress e de quem chega a casa mais ainda stressado. Eu não dou a saudação apenas às gentes da minha rua nem recebo os bons dias apenas dos vizinhos da porta do lado. Na “minha” terra todos somos vizinhos, todos nos saudamos e até os forasteiros que àquelas paragens rumam, mesmo que por horas, se cumprimentam. O segundo é a gastronomia. Ficarei por estes dois, mas se me apetecer, voltarei ao tema noutra ocasião. Mas a gastronomia de um povo, que durante anos e anos, não soube, na sua maioria, o que era comer mais de um naco de pão com toucinho salgado ou uma sopa de acelgas é na verdade espantosa. Atrevo-me a dizer que ninguém cozinha borrego como os alentejanos, que ninguém lida o porco como eles nas suas mais variadas utilizações, da banha aos torresmos, do entrecosto ao presunto, das febras aos enchidos. Comer um cozido de grão à alentejana ou uma feijoada em púcara de barro, uma sopa de cação, umas migas, uma carne de porco com amêijoas, umas ovas de saboga, um javali estufado, uma açorda de coentros, um arroz de fressura, um ensopado de borrego, um grelhado de achegas, uma lebre com feijão branco, um coelho guizado à caçador, uns pezinhos de coentrada ou um cabrito no forno é sempre um momento solene, naquelas paragens. E há o gaspacho! Ah... o gaspacho fresquinho, comido em tardes abrasadoras. Nada pode ser mais prazenteiro. E se eu começasse a discorrer pelas sobremesas… Pela sericaia, pela encharcada, pelo arroz doce, pelo pão de rala, pelo bolo de requeijão, nunca mais parava. E o post sairia longo, longo, longo que ninguém seria capaz de ler. Por isso, neste convívio que vai ser de gentes, de amigos, de familiares, vai também, pelo que temos vindo por aqui a escrever, um convívio de sabores. Alentejanos, pois claro! E regado, bem regado com vinho tinto que é como quem diz, com o néctar de todos os Deuses. E que Eles estejam connosco.
preparação do shot "pastel de nata" no Bar do Concelho em Samora Correia
fotos: aNa
Marseilles, France, 1989
Photo © Steve McCurry
Quando a manhã vier
com um sol maduro
ofertando beijos
aos órfaos da ternura
quando a manhã vier
em apoteose de luz
a semear no vento
risos de alegria
quando a manhã vier
definitivamente
em alvorecer roseo
de paz e tranquilidade
de mãos nas mãos
saberemos chegado o nosso dia.
Pakistan, 1985
Photo © Steve McCurry
Ghazni,Afghanistan,1990
Photo © Steve McCurry
Colombo,Sri Lanka,1995
Photo © Steve McCurry
Rangoon,Burma,1991
Photo © Steve McCurry
Timbuktu,Mali,1997
Photo © Steve McCurry
Niamery,Niger,1987
Photo © Steve McCurry
Kandahar,Afghanistan,1990
Photo © Steve McCurry
7 da manhã. A mãe já saíra para apanhar o comboio para o emprego, deixando-lhe um beijo na testa enquanto ele fingia ainda dormir. O pai mira-o da fotografia da mesinha de cabeceira. Abre a gaveta de onde tira o seu presente do oitavo aniversário, o último que festejou antes de o pai morrer: um realejo.
Não é um realejo qualquer. Tinha já pertencido ao seu avô, tendo passado para o seu pai. Este, sabendo que estava perto do fim da sua vida, ofereceu-lho e ensinou-lhe a tocar as mais belas modas. Foi o que lhe ficou do pai, juntamente com as histórias de países distantes que, enquanto marinheiro, visitara.
Entretanto, passaram 3 anos. Todos os dias, a mãe sai de casa às 6 da manhã e só volta às 8 da noite. De manhã, deixa-lhe o pão e o leite na mesa, à noite comem a sopa com broa, por vezes algum petisco extra, e conversam sobre a escola. Ele mente, escondendo da mãe o facto de raramente ir lá. Já sabe ler e escrever, quer é conhecer o mundo, como o pai fizera.
Assim, depois do pequeno-almoço, pega no realejo e sai de casa. Os seus primeiros passos seguem na direcção da rua central, onde ajuda o Sr. Santos a carregar a mercadoria que chega ao armazém, a troco de dois cigarros e de uma saqueta de cromos de futebol. O resto da manhã passa-o na escadaria da estação do metro, tocando o realejo enquanto algumas moedas caem no chapéu e alguns transeuntes correspondem ao seu pedido de cigarros. De vez em quando aparecem os polícias e estragam-lhe o negócio. Mas hoje tudo correu bem, ganhou 4 euros e 3 cigarros.
O almoço é na casa da madrinha. Esta preocupa-se com ele. Quando vê que a roupa ou os sapatos estão mais gastos, aparece com um saco de roupa e calçado que pertencera ao filho. Também lhe ralha por saber que ele não vai à escola. Já tentara de tudo, chegou a levá-lo lá pelas orelhas, mas acabou por desistir, perante a persistência do afilhado. Contudo, ocultou sempre o facto da comadre, já carregada de problemas.
A tarde sempre foi variada. Quando chove, mete-se no shopping onde embacia as vitrinas com modelos de barcos. Se faz sol, compete com os frequentadores da taberna do Sr. Guilhermino, poucas vezes perdendo no bota-abaixo. Noutras ocasiões vai ganhar mais algum dinheiro, com o seu realejo.
Outras vezes, como hoje, vai para o cais, tocar as modas que o pai lhe ensinou, e ver os barcos, melancolicamente. Num deles, quando tiver o dinheiro suficiente, partirá um dia, rumo ao desconhecido.
mercado do Dombe Grande
foto: aNa
Gosto de pensar que o teu corpo nasce nas minhas mãos tão rapidamente como uma frase que escrevo.
O teu corpo e as palavras fazem-me sair de casa, mergulhar na floresta, perder-me em sentidos, até que a angústia é tanta que só posso querer encontrar o caminho de regresso. Se te agarro com força, querido, é por sentir medo. Há sempre um momento, mesmo antes do sobressalto no meu útero, em que a tua boca incha e eu rebento, em que as tuas mãos se abrem, os dedos despontam, e eu quase morro. Voltar a casa, amor, voltar a mim, à sala de todos os partos, é querer que cresças mais. Busco as árvores que marquei a giz e às vezes chego insana e salva.
Um dia há muitos anos encontramo-nos, lembras-te? Eu entrei pelo lado direito do mar, a Norte do Equador, tu entraste pelo outro lado, mais a Sul. Atravessávamos meridianos sempre que nos embriagávamos mas nesse dia aproximaste-te de mim como se tivesses um radar e pudesses saber que eu existia. E depois disseste que nadavas para não morrer.
É possível que qualquer um de nós já só esteja meio vivo, seja apenas meio humano, e que em vez de pés arrastemos caudas, e que junto aos pulmões tenham crescido guelras. Eu às vezes perco o coração e o teu soçobra a cada instante. Mas agora, amor, agora que a água e o ar que respiramos nos sopram vida, quero que sejas tudo o que inventar, deixa-me pegar em mim e acender-te. Agora que sob a acção da luz mudo de cor, deixa-me transformar-me e ser tu já sem memória!
A tua.
O seu, a seu dono:
1. ciprian cojoc 2. daniel basili 3. renata bueche 4. marina cano 5. armindo lopes 6. courtney kealy 7. santos saul 8. jodesign ivanov 9. desconhecido 10. r poolman 11. desconhecido 12. desconhecido 13 desconhecido 14 desconhecido
Foto do arquivo pessoal
