Acordei cedo. Tinha hora e meia antes do encontro.

Tomei um duche, de consciência. Não queria cheirar mal... teria sido uma vergonha. Pus especial cuidado no que tinha que ter, na teoria, nas suas mãos.

Assim, aproximei o jorro da pressão do duche ao meu sexo. Puxei a pele até poder e esfreguei com suavidade. Loção íntima e a segurança de que depois de seco não ficasse qualquer humidade.

Já seco procurei os meus melhores boxers, que previamente na noite anterior tinha lavado. Finalmente entrei no carro em direcção ao desconhecido. O nome duma rua e um número escrito à pressa num pedaço de papel há 5 dias atrás, quando um telefonema ditou o nosso encontro.

...

No carro, entre engarrafamentos duma cidade que pede aos gritos uma rede de metro que nunca mais chega, imaginava o que iria passar-se. Imaginava-o velho, gordo e feio... provavelmente com óculos de fundo de garrafa e olhar, quem sabe, malicioso. Imaginava o momento em que me pediria para baixar as calças e aí estaria eu: indefeso ante o seu olhar experiente. Cada semáforo vermelho era uma bênção... não queria chegar. A minha pila não era para ele.

Na sala de espera os minutos não passavam... caíam. Observei ao meu redor. Eu não era o único da lista, mas alguns vinham com as suas parceiras. Muito nervosismo nos rostos... medo de perder uma masculinidade criada socialmente.

...

Finalmente aquela rapariga disse o meu nome e ele disse-me que podia passar ao seu quarto.

Mas o meu urologista não era velho, nem gordo, nem tinha cara de tarado. O que lhe contei foi suficiente. –“Fungos? De maneira nenhuma... a médica de família da tua parceira que reveja os seus conhecimentos”-

O botão das minhas calças não saiu do seu lugar e eu saí da consulta daquele homem com um mito e um medo caído ao chão. Os semáforos vermelhos desta vez faziam desesperar... atrás ficou aquela clínica e aquele médico.

(Obrigado a Noite pela ajuda com a traducçao do texto original e a correcçao de erros)